Grisonnant, claudiquant, essouflé, ralant. Ennervé, agacant.
Fatigué, lassé, il continue d'etre dans le présent, juste en voguant.
Voila comment je le vois maintenant.
A t-il oublié ses entieres matinées dans le jardin, à ecouter chanter son chien?
At-il perdu l'usage propre de ses mains pour remettre sur roue le velo de son petit enfant?
Cesse t-il d'apprecier, apres son repas, de lire les nouvelles polycopiées d'un journal connu regionalement?
Et cette grosse voix qui nous impressionnait petit, et qui nous assome aujourd'hui, bien malheureusement..
Cette méchanceté en dehors, qui reflete un mal etre en dedans.
Lui l'arrogant, a t-il semé dans le vent de sa vie; l'esssentiel qui fait la maturité d'un fruit, le temps??
Crie t-il encore les nuits par la douleur que lui font ses tympans?
Aime t-il toujours son café servi a l'aube, dans son lit, chauffé tiedement?
A t-il zappé nos apres midi, le doigt sur la zapette, à supporter les hommes velocyclants, ou les joueurs, coureurs du ballon blanc?
Je ne connais plus cet homme qui a tant gardé les recoins de souvenirs d'un enfant.
Il est contraint par l'eloignement de ses enfants de remettre en question l'illusion qu'il se faisait d'etre un pere present, lui si trop souvent absent, si trop souvent pestant.
Les années passées, c'est son corps et sa tete qui l'embetent douloureusement.
Les nerfs lachent, les os craquent, et la surdité le rattrape.
Soigné, cheri pourtant.
Sa mémoire a mis tout cela en mode "vaquant".
Et bien que nous avons le même sang, il perd lentement ce qui lie un pere à ses enfants.
Il est vieux, triste et n'aime plus sa vie.
Peureux, resultat de ses chaveux gris.
Mais je ne connais plus cet homme qui m'acceuillait presque tous les samedis.
Bafouillant, criant il dit que c'est parcqu'il est mal qu'il nous fuit.
Et c'est quand il est partit, en nous ayant ennervé, qu'on se dit comme lui :
"maudit soit le fait de se sentir vieillissant"
a papy, fleur du bien, fleur du mal, fleur du temps...
Fatigué, lassé, il continue d'etre dans le présent, juste en voguant.
Voila comment je le vois maintenant.
A t-il oublié ses entieres matinées dans le jardin, à ecouter chanter son chien?
At-il perdu l'usage propre de ses mains pour remettre sur roue le velo de son petit enfant?
Cesse t-il d'apprecier, apres son repas, de lire les nouvelles polycopiées d'un journal connu regionalement?
Et cette grosse voix qui nous impressionnait petit, et qui nous assome aujourd'hui, bien malheureusement..
Cette méchanceté en dehors, qui reflete un mal etre en dedans.
Lui l'arrogant, a t-il semé dans le vent de sa vie; l'esssentiel qui fait la maturité d'un fruit, le temps??
Crie t-il encore les nuits par la douleur que lui font ses tympans?
Aime t-il toujours son café servi a l'aube, dans son lit, chauffé tiedement?
A t-il zappé nos apres midi, le doigt sur la zapette, à supporter les hommes velocyclants, ou les joueurs, coureurs du ballon blanc?
Je ne connais plus cet homme qui a tant gardé les recoins de souvenirs d'un enfant.
Il est contraint par l'eloignement de ses enfants de remettre en question l'illusion qu'il se faisait d'etre un pere present, lui si trop souvent absent, si trop souvent pestant.
Les années passées, c'est son corps et sa tete qui l'embetent douloureusement.
Les nerfs lachent, les os craquent, et la surdité le rattrape.
Soigné, cheri pourtant.
Sa mémoire a mis tout cela en mode "vaquant".
Et bien que nous avons le même sang, il perd lentement ce qui lie un pere à ses enfants.
Il est vieux, triste et n'aime plus sa vie.
Peureux, resultat de ses chaveux gris.
Mais je ne connais plus cet homme qui m'acceuillait presque tous les samedis.
Bafouillant, criant il dit que c'est parcqu'il est mal qu'il nous fuit.
Et c'est quand il est partit, en nous ayant ennervé, qu'on se dit comme lui :
"maudit soit le fait de se sentir vieillissant"
a papy, fleur du bien, fleur du mal, fleur du temps...
